一个只剩独臂的骸骨士兵从废墙后蹿出来，正好在杰迈尔左眼看不见的死角内，挥刀划中了他的头部。他踉跄了几下，倒在地上。方才寒冷刺骨的肉体表面，如今因为血流如注而温暖起来。长剑脱手了，他仰望着西瘟疫那腐败牛肉一般颜色的天空，大脑中一片空白。

不知怎的骸骨士兵没有来结果杰迈尔的性命，他猜大概它是自身难保了吧。眼前的景象和耳边的喧闹渐渐淡去，他无奈地陷入昏迷。

黑暗中，杰迈尔有两次短暂的苏醒。第一次是看见一个执战锤的男人在自己身前蹲下，那张脸熟悉却又陌生。第二次，他发觉自己躺在了担架上，而扛着他的两个人在对话：

“为什么要救他？把一个血色十字军带回营地不是自找麻烦么。”

“上头的意思，少罗嗦。”

“这家伙好沉哪，真想把他扔这儿了。”

“你倒试试看。”

再次沉入昏睡前，杰迈尔想：扔下我吧，我不介意，这就是一个败者所应得的。而且我很累了，想一个人静静地躺躺。